Siempre me ha gustado llevar la iniciativa en el sexo. No por necesidad de controlar, sino porque me excita guiar, provocar, marcar el ritmo. La mayoría de mis encuentros han sido un juego de ida y vuelta: yo propongo, la otra persona responde, y así nos alimentamos mutuamente del deseo. Pero desde hace un tiempo, hay algo que me ronda la cabeza y que cada vez me llama más: el BDSM.
Hay algo en la lencería que me puede. No sabría explicarlo del todo, pero tiene ese toque de lujuria elegante que convierte cualquier encuentro en algo más intenso. No es imprescindible, claro; un cuerpo desnudo tiene su propio magnetismo. Pero hay algo en ver cómo la ropa interior insinúa lo que esconde, cómo juega con la imaginación, que me enciende de una forma distinta.
Hay palabras que, cuando las dices en voz alta, todavía provocan miradas raras. “Fetiche” es una de ellas.
No importa lo liberales que nos creamos, cuando alguien menciona la palabra, la mayoría imagina cosas raras, sucias, desagradables. Pero en realidad, el fetiche no es eso. No tiene por qué ser extremo ni escandaloso. Un fetiche puede ser simplemente aquello que te enciende tanto que no concibes el sexo sin ello.
Hay algo que siempre me ha llamado la atención: la cantidad de gente que tiene un molde mental para follar. Un tipo de cuerpo, una edad, una estética concreta. Es como si el deseo tuviera que encajar en un catálogo: jóvenes, delgados, gimnasio, sin pelos, sonrisa de anuncio y piel perfecta. Y lo curioso es que muchos de los que piensan así ni siquiera lo reconocen; lo dan por hecho, como si el sexo solo valiera si el envoltorio es impecable.
La conocí en Badoo, en una de esas rachas en las que, con 25 años y soltero, me dedicaba a descargar y probar todas las apps de citas que encontraba. No esperaba gran cosa de aquella plataforma, pero entonces apareció ella: Lara.
Nunca pensé que una simple historia de Instagram pudiera cambiar el rumbo de una noche de insomnio. Eran más de las dos de la madrugada y llevaba horas dando vueltas en la cama. Al final, cogí el móvil y subí una foto cualquiera con el texto: “Insomnio modo on”. Nada planeado, solo la necesidad de matar el tiempo y sentir que no estaba solo en ese desvelo.
Era una tarde cualquiera, de esas en las que revisas el móvil por pura inercia, sin esperar nada nuevo. Twitter no solía darme más que memes, discusiones absurdas y alguna que otra noticia. Nada que destacara. Pero esa vez, entre notificaciones anodinas, apareció un mensaje directo inesperado.
Ella: “Hola”…
Siempre me preguntan por qué tengo tan pocos relatos de temática gay. Algunos lo hacen con curiosidad real, otros con ese toque de morbo disfrazado de interés literario. Y la verdad es que no hay una gran historia detrás. No es falta de ganas, ni de experiencias. Es falta de chispa.
Me uní al grupo de Facebook una tarde cualquiera, casi por curiosidad. Era un espacio para gente liberal, donde las presentaciones se mezclaban con fotos insinuantes y mensajes cargados de promesas. No llevaba ni dos días cuando apareció su nombre en mi bandeja de entrada: Marisa.
No escribo para impresionar.
Escribo porque necesito contar lo que viví.
Durante años acumulé momentos, miradas, cuerpos, silencios… experiencias que no tenían sitio en ninguna conversación. Algunas me marcaron, otras simplemente me enseñaron. Pero todas fueron reales.